Vieille plume éraillée
Crisse et crie sur ma feuille
Ma révolte et ma peine.
Sais-tu ma belle amie,
Que même le papier
S’abreuve de ton encre,
Comme s’il s’agissait
De larmes ici versées ?
Quel est donc ce chagrin
Qui trop souvent me pousse
À griffer une page
Pourtant bien innocente ?